ФАШИСТ

На войне, как на войне,

Пули вьются по стране,

И летят они, свистят,

Убивая всех подряд.

Жизни ищут, рыщут пули,

И хотят, чтоб все уснули

Вечным сном, где сущий ад.

На войне, как на войне,

Жизни ценятся вдвойне.

В скорбной облачась наряд

И исполнив свой обряд,

Смерть зловещая, с рогами,

Шлёт костлявыми руками

Кровожадный свой отряд.

На войне, как на войне,

Смерть не цениться вдвойне,

А друзья у смерти есть,

И, пожалуй, их не счесть.

И, конечно, не для позы

Все военные угрозы,

Что иные чтут за честь.

Ну а лучшая подруга –

Это пуля, что без звука

Убивает наповал.

Ей не нужен грома шквал.

За секунду все решиться,

А о том, что так случиться,

Ты не ведал и не знал.

Суть, наверное , не в том,

Как мы пулю назовём.

Пусть и дуррою, но взят

Ею на прицел солдат.

Хоть и взят, в прицел глазком

Смотрит по чужым приказам,

Убивая всех подряд.

Кто приказы отдаёт?

Кто на бойни роты шлёт?

И кому на всех плевать,

Жажда славой обладать?

Тот, кто хочет стать кумиром

И, возвыситься над миром,

Смерти смертным даровать.

Это может быть фашист,

Но никак не пацифист,

Ибо век печальный наш

Знает зверский антураж

Гитлера и Муссолини,

И других злодеев, ныне

В голове имевших блажь.

*

Папа – немец, а мать – украинка,

А мой дед – прирожденный казак,

И бабуля была осетинка,

Значит, я, безусловно, русак.

Да, я русский и счастлив бываю

От кровей, напитавших меня,

В родословной с улыбкой встречаю,

Что и тётка еврейка моя.

Я в Советском Союзе родился,

И я счастлив и горд, что там жил,

В православной Казанской крестился

И трудился, как Ленин учил.

Я Вам прямо сейчас заявляю:

Мной любимы еврей и казах,

С Украиной закаты встречаю

И узбекский люблю бешбармак.

Мне за родину просто обидно,

По стране разбросала родню,

На границе до коликов стыдно,

Когда паспорт я свой достаю.

Не за паспорт – за наши границы,

Кто придумал страну разделить?

Белорусы, и Вы, украинцы,

Вам не горько без Родины жить?

Я  в Украине,

За Кавказ я болею душой,

Но как будто сижу в карантине,

Вроде русский, но как бы не свой.

Песни наши, стихи тоже наши.

Всё, что есть одно целое мы,

В котелках обгорелой страны

Я надеюсь, не будет забыто,

Всё, что было хорошим у нас.

И я верю, добро не зарыто.

Оно ждёт свой назначенный час.

Литература: «Память и боль людская» Дэя Вразова Волгоград 2007 стр. 268-269.